ILHA
Só isto:
O céu fechado, uma ganhoa
pairando. Mar. E um barco na distância:
olhos de fome a adivinhar-lhe, à proa,
Califórnias perdidas de abundância.
Pedro da Silveira
A Ilha e o Mundo, 1952
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| ilha de São Jorge, por Diografic, agosto de 2017 |
Pedro Laureano Mendonça da Silveira, natural da Ilha das Flores, nos Açores, foi um poeta e investigador de avantajada cultura, com colaboração dispersa em numerosas revistas, açoreanas e continentais. Pertenceu ao conselho de redacção daSeara Nova até 1974. É autor de vários livros de poesia, estreando-se com A Ilha e o Mundo, editada em 1953, e de duas antologias de poetas açoreanos, a primeira das quais com um prefácio em que autonomiza a literatura deste arquipélago em relação a todas as outras literaturas de expressão portuguesa. Foi, depois do 25 de Abril, membro da comissão de gestão BN, tendo-se reformado como director de serviços desta instituição.
O espólio (34 cx.) engloba manuscritos do autor, (com destaque para a organização de antologias e outros projectos de edição), correspondência, documentos biográficos, recortes de imprensa e alguns manuscritos de terceiros.
Doação faseada do autor iniciada em 1981 com incorporações em 1995, 1997 e 1998. Em Abril de 2003 o acervo foi completado com a doação do remanescente por parte da viúva do escritor, Sra. D. Athiná Mendonça de Oliveira Dáskalos da Silveira.
Cartão de identidade de Pedro da Silveira como membro da Casa dos Açores, 1958
BNP Esp. E39/cx. 6
SILVEIRA, PEDRO DA
N. Fajã Grande, ilha das Flores, 5.9.1922 – m. Lisboa, 13.4.2003]
Fica-lhe bem o epíteto de o mais ocidental poeta europeu, por ter nascido no ponto em que a Europa e a América mais se aproximam uma da outra. Talvez esse facto e a existência de uma forte tradição migratória na família (ele próprio possuía passaporte americano) ajudem a explicar a inquietação e a errância intelectual deste homem, poeta, investigador histórico e literário, tradutor, etnógrafo.
Nos anos 40 do século XX, na cidade de Ponta Delgada, transformou o jornal A Ilhanum pólo aglutinador de jovens intelectuais; neste jornal divulgou a moderna literatura cabo-verdiana (revista Claridade, de 1936), cujos autores também nele colaboraram.
O seu primeiro livro de poemas atestaria de forma irrecusável esse contacto com os poetas cabo-verdianos e também com um poeta brasileiro como Manuel Bandeira. De resto, a poesia de Pedro da Silveira soube sempre assinalar uma forte vinculação ao chão açoriano, ao mesmo tempo que se desdobrava num constante e profícuo diálogo com «as ilhas todas do mundo», em termos culturais e poéticos.
Em 1951, Pedro da Silveira fixou residência em Lisboa, tendo exercido aí várias actividades e reformando-se em 1992 como director de serviços da Biblioteca Nacional. Redactor da revista Seara Nova até 1974, deixou colaboração dispersa pela imprensa nacional e estrangeira, do Brasil ao México, de Cabo Verde a Moçambique.
A sua Antologia de Poesia Açoriana – do século XVII a 1975 (Lisboa, Sá da Costa, 1977) reúne um precioso manancial de informação histórica e biobibliográfica; o extenso verbete «Açores» no Grande Dicionário de Literatura Portuguesa e de Teoria Literária, de João José Cochofel, constitui uma excelente amostra do que viria a ser a História da Literatura Açoriana, que andava a preparar quando faleceu.
Pedro da Silveira foi ainda um atento pesquisador literário e etnográfico, como o reconhece o investigador Gerald Moser e o atestam as numerosas recolhas de exemplares da oratura que efectuou e de que deu conta em publicações avulsas.
Deve-se a Pedro da Silveira a reedição de Almas Cativas (Lisboa, Ática, 1973), de outro grande poeta açoriano, o simbolista Roberto de Mesquita, cuja lição de enraizamento poético não deixa de repercutir em Silveira, embora já em diferentes modulações expressivas e estéticas, que passam, entre outras coisas, pela utilização de processos discursivos da oralidade: a transposição da fala popular, o tom narrativizante de alguns poemas e de algumas sequências poéticas que muito devem à tradição narrativa popular.
Obras. Poesia: (1952), A Ilha e o Mundo. Lisboa, Centro Bibliográfico. (1962), Sinais de Oeste. Lisboa, Ed. do autor. (1985), Corografias. Lisboa, Perspectivas & Realidades. (1999), Poemas Ausentes. Santarém, O Mirante. A sua obra completa começou a ser publicada pela Direcção Regional da Cultura, sob o título deFui ao mar buscar laranjas, de que saiu apenas o 1.º volume (Angra do Heroísmo, 1999).
Diversos: (1986), Mesa de Amigos, Angra do Heroísmo, Direcção Regional dos Assuntos Culturais. (2.ª ed., Lisboa, 2002), traduções de poesia feitas ao longo de mais de trinta anos; (s.d.), 43 Médicos Poetas(antologia). Porto, Laboratório Normal. (1999); Antologia Poética, de Joaquim Fortunato de Valadares Gamboa. Santarém, Ed. O Mirante.
Bibl. Fagundes, F. C. (1999), A Visão da Outra Margem: A emigração em A Ilha e o Mundo de Pedro da Silveira, in Gávea-Brown, Providence, Department of Portuguese and Brazilian Studies, Brown University, Dec., XIX-XX. Sousa, J. R. (2000), Pedro da Silveira: um viajar no tempo e nas palavras, in Atlântida, Angra do Heroísmo, XLV. Bettencourt, U. (2003), Pedro da Silveira- a escrita e o mundo, in Ilhas conforme as circunstâncias. Lisboa, Edições Salamandra.
“Silveira, Pedro da”, verbete da Enciclopédia Açoriana, Urbano Bettencourt
© 2011 Direção Regional da Cultura, Centro de Conhecimento dos Açores
Pedro da Silveira. Quando ser poeta era outra coisa
Apagado
desde a sua morte, em 2003, o poeta açoriano vê finalmente reunida a sua obra,
numa edição que traz à luz um livro inédito e vários dispersos, mas que, antes
de tudo, nos obriga a reconhecer a inquieta grandeza da sua voz.
“Ilhéu
da casca até ao cerne”, descreveu-se Pedro da Silveira. E quanto ao feitio
lixado, mesmo os admiradores e amigos não o escondem, e ele também não se
desculpa. No seu “Soneto de Identidade”, explica como lhe está na natureza – o
que é que se há-de fazer? –, e até no nome, pois “Pedro é pedra; picante agudo
assomo/ de silva dos silvedos – não me dou!” E se lhe dava tão facilmente para
se arreliar, se até agradece a destemperança de feitio – “os meus desdéns
soberbos/ e sarcasmos ferozes” –, essa outra forma de errância, de exumar
“lendas e sepultas verdades” não cai bem entre as repartições do ego. As
meninas do guichet não carimbam, não se vai a lado nenhum. Mas no que toca à
poesia, quem não se dá nem pede licença, e também não engole sapos, paga o
preço que se sabe. E, contudo, a vingança na poesia é uma constante, e basta
que resistam umas poucas páginas para acabar dando razão a esse que não negou à
língua a maldade, essa que tanta justiça faz ao modo como a vida entre nós se
arranja. De resto, o que podia esperar-se de um poeta que deve a nobreza das
suas impressões a um feroz sentido crítico. Traindo este, seria natural que a
musa se enfadasse. De resto, ninguém leva a mal se se disser o pior desde que a
culpa se dilua entre todos, e todos, assim, se sintam ilibados. A tendência é
até para concordar com os arrasadores diagnósticos gerais. No particular é que
a coisa fia mais fino. Ora, sendo natural da Fajã Grande, uma freguesia rural
da ilha das Flores, Pedro da Silveira sentiu a fundo essa espécie de agonia de
sentir como “as horas vão, morosas como lesmas,/ rastejando por sobre o nosso
tédio” (Roberto de Mesquita), em que, a ânsia de ver quebrar-se a monotonia,
chega ao ponto de se desejar que haja um naufrágio, sem mortos, só para que o
fio do tempo se tensione. Um espírito são não chega a implorar por uma
tragédia, com mortos e assim, mas só a ignição para a mínima intriga, e é
natural, por isso, que a modorra da vida numa ilha pequena entre a Europa e a
América cultive esses espíritos chagados por não acontecer nada (“fora de nós,
pelo menos”). É por dentro que tudo se contorce, e sem sinal de baleia lá fora,
recria-se ou genial ou mesquinhamente alguma agitação. Isso justifica a imunda
fauna do tédio que é tão comum em meios pequenos. Esses carácteres absurdos,
terríveis, essas figuras insuportáveis de tontas, esse beatério com a sua
insidiosa perseguição: “Todos os dias a pesar pecados/ na balança velha do
céu”. Silveira, que cedo foi cirandando entre as ilhas, antes de, em 1951, ter
ancorado em Lisboa, não chegou nunca a libertar- do sonho antigo de evadir-se,
e tinha na carne as marcas dessa lenta dilaceração do que, de tanto esperar,
nos torna íntimos da ausência. “Que vida monótona a vida da vila!.../ Sem
cinema nem teatro/ nem luz eléctrica/ nem automóveis,/ nada do que dizem que
têm as terras grandes...” As reticências abundam nestes poemas, e percebe-se
como foge a desfazer-se nelas, a ceder àquele registo moribundo de quem
escreve, não para a gaveta, mas para a garrafa que há-de ser entregue à maré,
na esperança de que leve os versos mais longe do que merecem. Por outro lado,
há um evidente apego à matéria, à exterioridade mais comum e que dá por
quotidiano. “Não; não cultivo a poesia/ intemporal e profunda:/ a minha é
quotidiana,/ imediata, o que abranjo/ vivo, visível, real;/ ou que, lembrado,
me sobe/ pelos degraus da memória.” Mas se insiste nos “nomes próprios das
coisas”, o poeta não se serve delas para se rebaixar comprazido. Não faz dos
versos um bicho que no colo ronrona satisfeito nesse ir e vir da “cadeira-de-balanço/
como tantas que há/ nas terras pequenas das ilhas pequenas/ guardando sonhos e
desenganos/ de várias gerações...” De resto, não é difícil encontrar traços em
comum com Raul Brandão, esse que a propósito da ilha das Flores, escreveu: “A vida
não me interessa. Algumas florentinas esbeltas, de xale escuro pela cabeça,
alguns tipos de homens fortes – e mais nada. De ilha a ilha – Corvo e Flores –
vão quinze milhas – mas que distância as separa!... (…) Compreendo o Corvo, não
compreendo os interesses mesquinhos, moídos e remoídos numa pequena vila
isolada a cem léguas do mundo. Vejo às janelas, por dentro das vidraças,
fisionomias tristes de velhos que estão desde que se conhecem à espera de quem
passa – e não passa ninguém. É aqui que o hábito deita raízes de ferro. Oh, meu
Deus! descubro que a gente enterrada há cinquenta anos se encontra outra vez
nas Flores, viva e aferrada às mesmas palavras e às mesmas manias do passado,
numa meia-sombra em que se cria bolor. Estou talvez no Purgatório – o Inferno é
mais ao norte... Certos seres mortos na minha mocidade, e que eu não sabia onde
se tinham metido, foram desterrados para as Flores. Até personagens de romance!
(…) Visitei uma senhora de idade que nunca saiu de casa e até a paisagem da
ilha desconhece. Quem não trabalha só pode fazer uma coisa: sentar-se nos
bancos de pedra da Misericórdia e esperar a morte. E na verdade aqui tanto faz
estar vivo como morto e sepultado num jazigo de família.”
Curiosamente,
Silveira termina o poema “Outra vez no Corvo” com a mesma impressão: “Ermo com
gente:/ vivos e mortos confundidos.” Mas é no poema “Toada dos Jornais Velhos”
que melhor nos explica os constrangimentos de estar isolado do mundo,
dando-nos, assim, o mais tocante retrato do intelectual no exílio, esse que não
se resigna e, ao invés de sentir a distância como um empecilho, faz-se valer
dela para recriar na sua cela as notícias que lhe chegam desse mais vasto
teatro: “Maços de jornais já velhos/ de Lisboa e mais d’América,/ do Faial e da
Terceira:/ têm dez dias, quinze, trinta/ as novas que me eles contam: novas de
nada de novo/ para mim de novidade desses mundos lá de fora:/ sempre-vivas
flores secas/ para mim como de quando.// Abro-os, ordeno-os por datas,/ e
leio-os de ponta a ponta,/ releio-os, torno-os a ler,/ já de cor tudo lhes sei/
e o que foi, quanto me dizem/ não foi outrora, é agora,/ nem longe, nos longes
que/ longes são a mais de longe:/ tão perto como se aqui/ nesta sala em onde os
leio.” O poeta fala do que é ter trinta dias para contar entre cada remessa,
trinta dias de intervalo até que chegue novo maço de jornais, então já velhos,
mas: “Que me importa já ter sido?/ Que me importa quando foi?/ Ausente, vivo em
presença;/ participo, mesmo ausente.”
Pedro
da Silveira morreu em Lisboa, em 2003, aos 80 anos. Não parecia acreditar ou
deixar-se seduzir pela ideia de posteridade (“Sempre soube que devemos morrer/
e penso que é melhor/ não se saber quando nem como./ E quanto ao que deixámos,/
não se recorde de quem foi./ Que só assim somos eternos.”). Além do mais,
sempre se mostrou insatisfeito com os poucos livros que chegou a editar.
Publicou quatro livros – A Ilha e o Mundo (1953), Sinais de Oeste (1962),
Corografias (1985) e Poemas Ausentes (1999) –, além do primeiro volume do que
teria sido a reedição integral desta obra poética – “Fui ao mar buscar
laranjas” (1999). Raramente, um ou outro lá surge como destroço de alguma
biblioteca que perdeu o seu leitor, mas nem estão devidamente valorizados, e
vendem-se a um preço igual ao de tantos livros da “maioria dos mesmos da vida
literária portuguesa, tão satisfeitos de si mesmos que escrevem sempre um livro
pior do que o anterior” (Jorge de Sena). Para que se diga que Pedro da Silveira
é, hoje, um poeta esquecido, era preciso que alguma vez tivesse sido outra
coisa que não um poeta absurdamente desvalorizado. A boa notícia é que o
Instituto Açoriano de Cultura inaugurou uma colecção de poesia, sob a direcção
do poeta e crítico Carlos Bessa, com a reunião da obra de Silveira. Urbano
Bettencourt preparou esta edição de pouco mais de 400 páginas e que, no
essencial, retoma o projecto de reedição. Trata-se de um desses acontecimentos
editoriais de primeira grandeza e que, se são ignorados, isso deve-se
simplesmente ao facto de, neste país, do ponto de vista cultural, não restar um
número suficiente de intelectuais e críticos minimamente responsáveis, e
capazes de, numa ou noutra circunstância, fazer coro exaltando o que quer que
seja.
Não
sendo possível nem desejável falar para toda essa terra onde a poesia vem
triunfando como outra forma de populismo, em que, na falta de um destino mais
alto, considerar-se poeta é uma forma de orgulho, uma “obstinação maníaca do
ressentimento”, pelo menos, ainda vai sendo possível “dizer um segredo a um só
ouvido”. E assim, como se se tratasse de uma indecência absoluta, diga-se que
Pedro da Silveira é um grandessíssimo poeta. A coisa deve ser dita soando a uma
divinal injúria, reforçando o quanto isso revela um alto grau de danação entre
os homens. E o resgate de um poeta destes traria um sentido de regeneração
quando da poesia querem fazer um último palco, uma espécie de tábua de salvação
para a canalha. De tão íntegra, tão fiel aos seus conflitos, a voz que aqui nos
fala das coisas como elas podem entender-se de forma clara, contadas com essa
urgência da “curiosidade deslumbrada do mundo”.
“Poema
feito de esperas e de longe,/ cheirando a sal”, mesmo se o poeta abandonou as
nove ilhas e cada um dos seus lugares, a canção que não se cansa do mundo
diz-lhe, como a epígrafe de Severo Sarduy a “Ossos na Areia” – caderno de
inéditos que Silveira ainda deixou preparado –, no fim, “regressarás à tua
terra, mas por outro caminho”. A ilha como que vaga com ele, o mar ainda o
cerca de todos os lados, fazendo-se sentir, como esse silência que lhe pesa nos
ombros e na cabeça: “E desce-me, como um líquido peganhento, ao longo do corpo.
É um silêncio que se fixa, e ao mesmo tempo móvel – mas tão lento, tão lento!,
dir-se-ia que vagarosamente engrossa, um corpo disforme de silêncio. (...) E no
entanto, não sei porquê, não me mortifica: integra-me na paz vazia de estar
vivo dentro desta morte azul e prata.”
É
evidente o muito que a poesia tem a ganhar com esse talento para expandir
coisas de nada, essa habituação dos sentidos ao ínfimo, a esses lugares da
terra tão desertos de passos, em que, para fugir “de habitar a Morte”,
habituando-se, o poeta vive em permanente estado de vigília, cultivando uma
atenção salva-vidas. Assim, evita essa forma de desespero de quem toma o
próprio pensamento por “uma inútil recordação de sobrevivente”. Inútil porque
se está “num mundo-além-morte”. “No cimo do morro alto”. Silveira permanece “no
pólo meridional deste Mundo-por-dentro, na sua Antártida-às-avessas.” A sua voz
é uma longa, bela e triste história, contada e enriquecida ao longo de
gerações, como “sangue de sombras que a memória avança”.
No
prefácio a esta edição, Urbano Bettencourt assinala esta função da história que
de si a si mesmo conta o poeta, como para não se deixar perder na corrente nem
diluir naquela “paz de espelho velho”: “A evocação e a ordenação levadas a cabo
pela memória serão, assim, um último exercício de auto-sobrevivência.” No
desafio ao "íntimo oco" que formam o céu e o mar, o poeta dá-nos,
mais que nomes, coordenadas, como a dessa "Praia do Fim", e dá-nos
notícias das "sete barcas que o mar aqui tragou". São lugares que, ao
longo dos séculos, quietamente, renovam o seu perigo, a sua virgindade
alimentando-se de destroços, e que, assim, têm como um cadastro, onde estão
inscritos os nomes de embarcações mais ou menos célebres a que deu um fim:
"Da Nova Caledónia rumo a França,/ foi aqui que a Bidarte naufragou.//
Pedregulhos, da carga, por lembrança,/ amarelos e verdes n'onde estou.../ – Lá
fora, dela, mais o olhar alcança/ o ferro que um arrecife cativou."
Assinando um dos nossos mais belos sonetos, Silveira está com Pessanha naquela
caliginosa fluência, acrescentando algo mais ao seu assombro. Serviu-lhe bem a
dura aprendizagem do ilhéu, fazendo da memória e do próprio eco um avanço:
"Praia do Fim da Europa escura e baça/ onde ao redor só cresce a vil
margaça,/ a perrejil, o cubre, a usaidela...// aqui – oh caos de rolos e
salvados! –/nestes baixios negros desolados,/ desde Velasco e Teive a morte
vela!"
Bettencourt
recorda-nos ainda o leitor extraordinário que Silveira foi, desde o largo
convívio que manteve com a literatura popular, o que se pressente na buliçosa
entoação dos versos, nas suas modulações, como, a par dessa investigação, o
diálogo que manteve com tantos nomes maiores da literatura, oferecendo-nos uma
das mais exigentes e admiráveis antologias pessoais entre nós publicadas. No
volume de traduções “Mesa de Amigos”, não há um poema a mais. Mas com a
confiança que é natural num leitor que não precisava que outros lhe dissessem o
que é a grande poesia, mesmo servida em prosa, na sua obra, Silveira recolhe
sobressaltos maravilhosos que recebeu de outros, nessa indefinição de quem não
distingue as vozes que se ouvem das que se lêem com maior fervor, e tal como
nos diz que vasculhos de todas as raças lhe sifilizaram o sangue, também essa
forma de memória cheia de futuro que é a poesia guarda laços de sangue
improváveis com autores cujo rasto não se firmou entre nós. Há uma epígrafe
fabulosa recolhida de um livro de versos do poeta brasileiro Afonso Félix de
Sousa, em que além da “praia espessa do espanto”, que serve como uma das
melhores noções desse retiro daquele que tira do mundo o bastante para se
defender dele nas horas piores, nos diz que “força é acordares no estrangeiro que,
pálido, acorda no teu íntimo.” Os envios de Silveira nunca são meramente
decorativos, não funcionam como adereços ou enfeites. Nem muito menos são
desses sinais de fumo entre os membros de uma dispersa tribo que se servem da
erudição em elaborados cumprimentos que não querem, afinal, dizer nada de mais
profundo. Como nota Steiner, citando o crítico francês Roger Caillois, “numa
época cada vez mais incapaz de ler, quando até os espíritos instruídos não
dispõem de conhecimentos clássicos ou teológicos mais do que rudimentares, a
erudição torna-se em si própria um tipo de fantasia, uma construção
surralista”. Isto explica porque, ao lermos os poemas e os ensaios pejados da
quinquilharia de certas referências que estão ali como “flores de plástico na
montra de um talho”, a sensação que temos é que a nossa época não faz mais que
produzir um longo cadáver esquisito, perfumando-o de erudição para disfarçar o
fedor.
Pelo
contrário, nesta poesia tudo participa de um moto-contínuo, e cada eco é
consumido na invenção de um novo hálito. Há, de resto, aqui um ímpeto que faz,
nalguns poemas, um aceno à épica. No segundo dos “Sete romances imperfeitos”
Silveira dedica em recordação de alguns familiares, e das experiências que
foram decisivas para a construção do seu próprio mito biográfico, temos um
corte com esse ânimo frio e que, mesmo se fero, parece um tanto recatado, como
se não houvesse margem na nossa lírica para algo mais aventuroso. Tomando
balanço no desabrido registo de Blaise Cendrars, de quem traduziu vários
poemas, traça de si mesmo um estrondoso retrato: “Remotos sangues confluindo
desde a Ásia à Europa no meu sangue./ Remotos, velhos, remoçados sangues/ do
longe aos longes feitos./ - Mancha mongólica enigmática/ na minha pele de
descendente,/ um pouco claro,/ de Gomes Dias Rodovalho/ e de Willem van der
Haague… (…) babilónia de sangues/ noutros sangues inventando/ um novo sangue!/
Povos que se copulam, exterminam/ – e, sobre o amor e a morte, vivos! (…)
Nómadas, oh força, sangue bruto, oh cruel/ e amorável sangue meu/ de
esforçados! (…) Sangue indomado, indomável até onde/ é a razão indomável// –
qual o vento do largo, cuja fúria desata/ as cadeias da água (…) Sangue de
achar o retido no sono/ dos confins da água/ e dos cerros da terra! (…) Na
minha voz as vozes/ amargosas de todos,/ sobre o lume do tempo/ e seus passos
queimados!”
Diogo Vaz
Pinto, Jornal i, 02/09/2019
Sugestões de leitura
OBRA DE PEDRO DA SILVEIRA. ENSAIOS. ESTUDOS
BOLETIM DO NCH Nº 15, 2006
[Post original: http://comunidade.sol.pt/blogs/josecarreiro/archive/2013/01/30/PedroDaSilveira.aspx]
[Última atualização: 2019-09-02]
